L’Écho du Labrador

Erano partite lungo il «Chemin du Roi», che segue la costa, per raccogliere bacche, tutte felici della splendida passeggiata che le attendeva: tre bambine — le cugine Florida e Rosanna Hébert, di dodici e tredici anni, e Joséphine Petitpas, di sette — accompagnate dalla sorella maggiore Elvine Petitpas, responsabile della comitiva.

Portavano cappelli di paglia e vestiti bianchi; ognuna aveva in mano un piccolo secchio rosso e un cestino con il pranzo da consumare sull’erba tra i ginepri nani. «Mi raccomando, comportatevi bene e tornate presto», avevano detto le mamme. «Sì, mamma, alle tre vedrete quanto abbiamo raccolto».

Camminavano ora lungo la riva, dove le onde si spegnevano dolcemente ai loro piedi scintillando al sole, ora correvano e svolazzavano alla ricerca di rare campanule blu, mentre la brezza giocava tra i capelli. «Voglio fare un mazzo di fiori per la Madonna», disse Rosanna. «Io per sant’Antonio», aggiunse Joséphine. «Andiamo, sbrigati, Phine. Sai che la mamma non vuole che tu vada nel bosco. E se ti perdessi?», le disse la sorella.

«Sorella, guarda quanti ne ho!» esclamò. Avrebbe voluto riempire con i fiori le due fette di pane imburrato. «E per non perdere la strada, conterò i pali del telegrafo da casa nostra. Sei, sette, otto, nove… mi confondo, non ricordo più la tabellina!» Poi prese Rosanna per mano e camminò al suo fianco chiacchierando senza sosta, mentre Elvine raccontava a Florida le meraviglie della grande città di Québec, da cui era tornata con l’ultimo piroscafo.

Avevano già oltrepassato Pointe-aux-Basques. «La Boule» appariva più vicina, con la sua grande massa grigia e la cima spoglia, mentre in basso crescevano abeti e betulle. Le quattro salirono il pendio: era il momento di raccogliere! Spiccarono i frutti dell’atoca, più grandi e rossi di quelli che tappezzavano la sabbia, ma simili alle «bacche di hour» della loro terra. Il pensiero delle buone torte che avrebbero gustato a cena, e del resto dei frutti che si sarebbero trasformati in eccellente marmellata, con il loro odore aspro addolcito dallo zucchero, le spinse a lavorare in silenzio e più in fretta. Le manine correvano sotto i rami e i secchi si riempivano rapidamente.

«I cavalli! Bambine, i cavalli!» gridò all’improvviso Elvine. Le raccoglitrici si rizzarono e fuggirono in fretta, portando con sé le provviste. Da dietro un boschetto di ontani sbucarono davvero alcuni cavalli liberi. Avanzavano lentamente, serrati in fila, senza badare ai timidi gesti con cui le bambine cercavano di fermarli; venivano verso di loro. Spaventate, le bambine raggiunsero il sentiero del «portage» e vi si rifugiarono. I cavalli sembravano seguirle. «Piccole, venite nel bosco!» disse Elvine, impaurita. Si precipitarono tra gli abeti fitti e rimasero lì per un po’, tremanti e in silenzio, con l’orecchio teso. Credendo che i cavalli fossero vicinissimi, per evitarli si incamminarono lungo il margine del bosco: «Sept-Îles è davanti a noi; sbrighiamoci a tornare». Avanzavano in fila indiana tra morbidi tappeti di muschio e licheni argentati che quasi non cedevano sotto i loro passi, badando che i rami non rovesciassero il raccolto e non impigliassero i vestiti. I raggi del sole le guidavano.

Al di là della pianura si vedevano le case; presto sarebbero arrivate e continuavano a camminare, mettendo i piedi nelle orme l’una dell’altra per non separarsi. All’improvviso, dopo un boschetto più fitto, Elvine si fermò e guardò intorno. Il sole pareva essersi spostato; i raggi obliqui erano più rossi e si staccavano dagli alberi, ormai prossimi a scomparire. Senza fiato, osservò il piccolo gruppo. «Dimmi, sorella, dove siamo? Vedi la casa di papà?» chiese Joséphine. Elvine lesse nei loro occhi interrogativi l’angoscia che sentiva dentro. Guardò smarrita gli alberi intorno, senza sapere cosa rispondere, e tacque. «Guardate laggiù, c’è un palo del telegrafo!» osservò Florida. Tutte andarono da quella parte, ma presto capirono di essersi sbagliate: era una betulla secca. Non sapevano più quale direzione prendere. Si erano perse nell’immensa foresta. La luce del sole calava e scompariva. Arrivò il crepuscolo, poi la notte. Le bambine ripresero a camminare strette l’una all’altra, in silenzio, rabbrividendo ai richiami degli scoiattoli e al fruscio delle foglie che cadevano.

Infine un piccolo lago sbarrò loro il passaggio. Lo costeggiarono fino alla sorgente, avanzando nell’erba alta. Per calmare la fame mangiarono l’ultimo pezzo di pane rimasto nel cestino insieme alle bacche raccolte.

Elvine comprese tutta la responsabilità che le gravava addosso e disse: «Bambine, preghiamo e poi dormiremo tranquille; domani il buon Dio ci riporterà a casa». «Ho proprio una sant’Anna in tasca», disse Florida. «E io ho sant’Antonio», aggiunse Joséphine; «dovrà pur riportarci dalla mamma, altrimenti lo metterò in castigo!» La loro preghiera salì dritta al cielo. Poi si strinsero intorno alla sorella maggiore; i due cagnolini che avevano portato con sé si sdraiarono ai loro piedi per tenerle al caldo.

Il sonno stava già chiudendo le loro palpebre… «Ho paura!» gridò all’improvviso la piccola Hébert, tra i singhiozzi. «Allora canterò un inno e voi risponderete dopo di me…» La voce di Elvine si levò nell’aria, pura e tremante nel grande silenzio del bosco. Le bambine ripeterono il ritornello sempre più piano, finché chiusero gli occhi e la paura svanì, portata via da un dolce sogno…

Intanto, a Sept-Îles, la campana suonava con note squillanti dal campanile a giorno. Con voce malinconica aveva annunciato a tutto il villaggio la triste notizia e ora gridava alle bambine smarrite: «Piccole, tornate presto a consolare le vostre mamme che vi cercano! Non indugiate! Non sentite i miei richiami insistenti?» Il padre continuava a suonare, mentre gli uomini armati di fucile perlustravano i cespugli e chiamavano a gran voce. Ma tutto fu inutile. A notte fonda la campana tacque, gli uomini rientrarono e quella notte fu lunga e triste per i poveri genitori.

La mattina seguente tutto il villaggio era in agitazione. Nessuna barca era uscita; tutti gli uomini erano tornati nel bosco. Tre colpi di fucile erano il segnale convenuto per ritrovarsi.

Andiamo a trovare le due famiglie; le madri sono uno strazio da vedere. Partiamo per cercare le bambine, rischiando di perderci a nostra volta. È passato mezzogiorno e sono stati ritrovati soltanto i due cagnolini. I sentieri sono stati percorsi più volte, ma niente! Come si era tristi davanti a tanta incertezza! Possibile che una disgrazia gettasse il villaggio nella costernazione? La paura si leggeva sul volto delle donne affacciate, che scrutavano oltre le staccionate e interrogavano ogni uomo al suo ritorno. Ci supplicarono di andare di nuovo da una delle povere madri. Il mio confratello andò da lei. Che cosa si può dire di una visita simile?…

«Figlie mie, figlie mie. La piccola è morta, lo so», ripeteva senza sosta tra i singhiozzi. «Ho visto degli uomini riportarla… Non vogliono restituirmela!» Passavano le ore e nessuno aveva sentito il segnale convenuto. Allora riponemmo ogni fiducia nel cielo: radunammo in chiesa tutti i bambini della località e recitammo insieme il rosario, invocando sant’Anna, san Giuseppe e sant’Antonio con le suppliche più pure, perché ci restituissero le compagne smarrite.

Era una buona idea: fummo esauditi! Ben presto risuonò in lontananza uno sparo. Dal nord… poi due… tre. Era il segnale: le avevano ritrovate! I tre colpi liberatori si ripeterono in lontananza, portando la buona notizia ai cercatori esausti. Attaccarono in fretta un cavallo alla carrozza e corsero incontro alle bambine. La campana suonò a distesa per annunciare la gioia di tutti.

Alle quattro finalmente arrivarono sorridenti, sane e salve, in mezzo a un corteo festoso, e furono riconsegnate alla madre. Raccontarono allora la loro straordinaria marcia nel bosco: il falso richiamo della campana che le aveva spinte più a nord, le paludi che avevano dovuto attraversare sprofondandovi fino alla vita, e la fiducia in sant’Antonio, che avevano pregato tante volte davanti alla sua statuetta. Ascoltando il loro racconto e sapendo che il soccorritore era stato improvvisamente ispirato a prendere una strada insolita, a cui nessuno in paese aveva pensato, che lo aveva condotto direttamente da loro mentre erano ferme in silenzio in un boschetto, e confrontando l’ora della nostra preghiera con quella del loro ritrovamento, non potevamo che concludere che il cielo fosse intervenuto in loro favore. La sera, con tutto il villaggio riunito, cantammo un Te Deum di ringraziamento, mentre luci abbaglianti illuminavano sant’Antonio, che sembrava sorridere alla commozione e alla gioia dei nostri cuori.

Immaginate: giovedì scorso io e un confratello avemmo voglia di fare una passeggiata nel bosco. Il padre tornava da una missione piena di avventure e notti insonni, durante la quale aveva trascorso un’altra notte in mare. Io, invece, ero rimasto a letto per più di otto giorni per curarmi un raffreddore. Insomma, entrambi volevamo respirare aria fresca e goderci la libertà. Partimmo senza dire a nessuno dove saremmo andati; del resto, nemmeno noi avevamo un itinerario preciso.

La giornata era splendida e nel bosco non c’erano zanzare. A quanto si diceva, gli orsi si erano allontanati. Era una giornata perfetta per una passeggiata. Bisogna riconoscere che il bosco ha il suo fascino.

All’inizio ci si aprì davanti un vero sentiero, quello che qui chiamano «portage» e che conduce ai campi di disboscamento invernali. Era stato allargato da poco ed era abbastanza praticabile per due uomini disposti al sacrificio di non camminare affiancati. Ma che varietà, a sinistra, a destra, davanti a noi! Dappertutto alberi di varie dimensioni e forme. Lungo il sentiero si vedevano solo lamponi, ancora verdi nonostante le gelate dei giorni precedenti, e piante di fragole già ingiallite ma promettenti per la primavera successiva. E poi tanti ruscelli, cascate e dolci mormorii!

Che bella regione! Di meraviglia in meraviglia arrivammo al primo campo, poi al secondo e infine a un fiume dove giacevano numerose ostriche perlifere. Che fortuna sarebbe stata trovare una perla! Cercammo per qualche minuto, ma forse non sarebbe bastato nemmeno un giorno intero per arricchirci.

Proseguimmo ancora. Per cinque volte proposi al mio compagno di tornare indietro. Le religiose si sarebbero preoccupate non vedendoci arrivare per la preghiera delle cinque e la cena che la seguiva.

Ma il bosco era ancora lì, magnifico in quella giornata che sembrava fatta apposta per noi. Proprio allora vedemmo involarsi una pernice…

Infine, verso le quattro e mezza decidemmo di tornare sui nostri passi. Eravamo ancora più allegri che all’andata, chiacchieravamo di tutto un po’ e camminavamo di buon passo. Le tre o quattro leghe da percorrere ci sembravano poca cosa e già ci trovavamo a un miglio dalla nostra «città» quando… (Quale sorpresa!) A una svolta apparvero tre uomini che dissero: «Eccoli!» e, senza aggiungere altro, si misero a sparare in aria: erano armati di fucile!

Ancora non capivo, e nemmeno il mio confratello; o forse capivo fin troppo bene. Compresi meglio quando vidi arrivare di corsa almeno altri venti uomini. Non occorre dire quale impressione mi fece quel ritorno trionfale: chiesi mille scuse, poi risi e feci ridere quei bravi uomini… anche se dentro di me imprecavo! Intanto gli spari echeggiavano da ogni parte e la campanella della cappella cercava di farsi sentire fino agli angoli più remoti della foresta, dove tutti ci credevano smarriti. La segheria fischiava come nei giorni di festa. Manicouagan era in subbuglio. Gli uomini avevano abbandonato le cene fumanti e, come seppi in seguito, le donne facevano voti, recitavano novene e promettevano preghiere per il ritorno dei loro padri. Non era una disgrazia? Avevano appena perso un sacerdote amato e ora i suoi due sostituti si erano smarriti nel bosco, esponendosi ai denti spietati degli orsi e di altre bestie! Ci penso ancora.

Quando entrammo in canonica erano le sei e mezza, o meglio le sei e un quarto secondo l’orologio del confratello, che quella sera, purtroppo, era ancora regolato sull’ora di Pointe-aux-Outardes. Speriamo di comportarci meglio la prossima volta… Non ci metterei però la mano sul fuoco.

— L. Garnier · Fonte:L’Écho du Labrador, trascrizione della Società storica della Costa Nord.

Lasciai Natashquan il 2 ottobre alle undici del mattino. Aguanis, la località più vicina affidata alle nostre cure, dista dodici miglia. Sbarcai alle tre del pomeriggio. Quindici giorni prima padre Pihan, partito alle tre del pomeriggio, era riuscito ad arrivarci soltanto alle cinque e mezza del mattino seguente. Questione di venti! Lascio a quel caro confratello il compito di raccontarvi questa missione.

Mi fermai troppo poco per conoscere il luogo, anche solo superficialmente. La domenica mattina alle nove fui costretto a ripartire per la seconda tappa del ministero, Baia Piaster, a più di trenta miglia da Aguanis.

Il tempo era bello e il mare calmo, proprio come a «Faus», ma purtroppo il vento non era abbastanza forte da farci compiere quel lungo tragitto prima di notte. Alle sei di sera i miei due uomini gettarono l’ancora vicino all’isola «Mascadin» e dormimmo nella cabina della barca. Oh, quella cabina! È difficile dormire lì, con la stufa rovente dopo aver fumato per quasi due ore!

Non si viaggia tutti i giorni in barca; bisogna pur che la vita missionaria ci faccia guadagnare qualche piccolo merito.

Alle tre del mattino lasciammo il porto e tornammo in mare aperto. Questa volta c’era vento, forse anche troppo! Nella cuccetta venivo sballottato come in un cesto. Ben presto fui colto da un terribile mal di mare. Soffrii ancora di più perché, durante tutto il viaggio, il mio stomaco provato aveva dovuto accontentarsi di cinque o sei sardine sott’olio.

Alle otto e mezza misi piede sugli scogli di Baia Piaster e tutto finì! Mi riposai fino alle dieci nella stanza preparata per me; alle dieci e mezza potei celebrare il matrimonio che mi aveva condotto lì e dire la messa.

A Baia Piaster ci sono soltanto otto famiglie, tutte imparentate tra loro. Qui un giovane belga, il signor Beetz, agente di una grande casa di pellicce parigina, ha stabilito la propria residenza per dedicarsi interamente ai piaceri della pesca e della caccia. Questo intrepido cacciatore ha fatto costruire vicino alla costa una graziosa villetta, dove, insieme alla gentile signora Beetz, offre al missionario un’accoglienza molto cordiale.

Durante il soggiorno a Baia Piaster fui loro ospite. Quando arrivai, lunedì mattina, il signor e la signora Beetz non erano ancora tornati dal viaggio in Europa che facevano ogni due anni.

Rientrarono soltanto mercoledì mattina a bordo del «King Edward». Ero andato loro incontro su una barca, sapendo che sul piroscafo doveva esserci anche il reverendissimo padre Blanche.

Quale non fu la sorpresa di monsignor prefetto apostolico nel vedermi salire a bordo, con gli stivali da pescatore e il volto coperto da una barba nera come il pelo degli orsi del Labrador! Lui e padre Pottier, che lo accompagnava da Pointe-aux-Esquimaux, si piegavano dalle risate. Chiacchierai con loro mentre scaricavano i bagagli, poi tornai alla mia missione.

Rimasi lì fino a sabato mattina e approfittai del tempo per tenere gli esercizi della missione, seguiti con grande assiduità; ne fui molto edificato. Nel frattempo pescavo trote ai piedi di una cascata alta cinquanta metri e andavo a caccia di cavalieri d’Italia. Quanto alle anatre, colpii in volo un tarabuso, che cadde tra i giunchi; gli uomini che mi accompagnavano in canoa (!!) non riuscirono a recuperarlo… Dannato tarabuso!

Dimenticavo di dirvi che durante il soggiorno a Baia Piaster vidi delle volpi nere, la cui pelliccia vale — lo sapete — da 700 a 800 dollari (da 3.500 a 4.000 franchi). Il signor Beetz ne alleva sette magnifiche in enormi gabbie. Possiede anche un orso nero catturato in una trappola. Vidi il signor Beetz rientrare da una battuta di caccia dopo tre ore, con quarantuno prede: anatre, moniacs, selvaggina nera, oche canadesi e altro ancora. Se solo riuscissi ad abbatterne un decimo…

Conclusi infine il mio viaggio con una visita di cinque giorni a Pointe-aux-Esquimaux, ospite di padre Pottier. L’accoglienza è davvero calorosa e sono ancora confuso per le premurose attenzioni dei due residenti.

Al mio ritorno a Natashquan, padre Pihan si preparava a riprendere il «servizio rapido» per Aguanis in occasione di un matrimonio. Si può supporre che questa seconda navigazione sia andata meglio della prima: la voce pubblica non ne ha ancora parlato…

— A. Divet · Fonte:L’Écho du Labrador, trascrizione della Società storica della Costa Nord.

È curioso e confortante per i cuori francesi constatare con quale ammirevole fedeltà ai costumi, alle tradizioni e alla lingua l’antica colonia del Canada sia rimasta legata alla madrepatria, nonostante quasi un secolo e mezzo di separazione.

Qualunque cosa si sia fatta e si faccia ancora, qui ritroviamo sempre un’altra Francia, la Francia «d’oltremare». Mostrare che cosa sono diventati, in questo vasto paese che Voltaire chiamava con disprezzo «pochi acri di neve», i discendenti dei contadini delle antiche province di Bretagna e Normandia sarebbe una prova eloquente dell’energia, della vitalità e della capacità di sviluppo del popolo francese.

I nostri antichi coloni potevano forse non affezionarsi a questa terra? È davvero bella, anche se non è selvaggia quanto la immaginavamo leggendo i romanzi da bambini. Fiumi abbondanti, che qua e là si allargano in specchi d’acqua, attraversano le fitte foreste come una rete di vene; l’intreccio di acqua e alberi ha un fascino di solitudine senza pari. Gli alberi sono magnifici e straordinariamente numerosi: tigli, aceri, robusti frassini, ciliegi selvatici rossastri, mescolati ai pini e agli abeti rossi che crescono rigogliosi. Sono lì da secoli, abituati a crescere insieme al punto che non se ne può isolare uno senza farlo morire. Le loro enormi radici penetrano nel terreno e lo trattengono come mani avide su un tesoro.

Gli scoiattoli saltano tra i rami; talvolta un caribù spaventato fugge nel sottobosco, oppure ai margini del bosco svolazza l’usignolo canadese. Qua e là è passato un incendio e gli alberi, morti tra le fiamme, sono diventati scheletri color ossa annerite, che rattristano il paesaggio. A volte si estendono per chilometri e chilometri: sembrano un immenso cimitero, un’interminabile via romana o una necropoli dalle strade senza fine.

Tra gli alberi, vivi o morti, le acque scorrono o si acquietano. A volte trasportano tronchi abbattuti, altre costeggiano tratti di foresta immobile e mutevole, del colore del cielo, dello spazio e della luce, solcati da riflessi e frequentati da anatre e martin pescatori dal piumaggio brillante. Come descrivere il mistero di questi laghi nascosti nel silenzio della solitudine? Ognuno ha un colore e una forma da cui prende il nome: ci sono laghi Blu, laghi Neri, laghi Verdi e laghi Rotondi, ciascuno con il proprio carattere e la propria individualità. Qui, più che altrove, si comprendono gli antichi miti e le leggende di ninfe e driadi: quanto più la natura è primitiva, tanto più sembra avere una personalità, un’anima e un corpo… A volte una fattoria isolata si confonde nel paesaggio e quasi non la si nota. Qui l’uomo è ancora raro: la terra appartiene agli animali, agli alberi, alle rocce e alle acque. La natura incontaminata trionfa in pace e trasmette la propria serenità; si ascolta, si tace e ci si fonde nello spazio in cui si è soli.

Un tempo viveva liberamente in questo vasto territorio una popolazione che i romanzi chiamavano «Pellerossa» e che tanti bambini bianchi, come me, sognavano nei libri di cui vi ho parlato. Questa popolazione si estingue man mano che le foreste cadono e avanza la civiltà. Erano nomadi e cacciatori, e volevano continuare a vivere così; non volevano diventare agricoltori sedentari. Gli sottraggono la selvaggina, li confinano e impongono loro leggi. Ne muoiono… Ogni anno il governo canadese, che cerca di trattarli con umanità, distribuisce loro coperte; loro vi si avvolgono per morire e il loro numero continua a diminuire.

Si dice che ne rimangano ancora alcuni in un villaggio vicino a Montréal, che un tempo fu loro concesso con un decreto di Luigi XIV. Ma sono talmente meticci che il colore della pelle quasi non li distingue.

Sono cristiani cattolici e coltivano i campi; conservano ben poco delle antiche usanze. Ma quelli che il narratore definisce i «veri» abitanti dei wigwam, dei tomahawk, dello scalpo e dei mocassini stanno scomparendo. Ancora poche generazioni e sarà finita. Eppure, scrive, era una popolazione nobile, coraggiosa e fiera, che si era sviluppata liberamente in questa terra e che i francesi trovarono insediata quando nel 1608, guidati da Samuel de Champlain, entrarono nell’estuario del San Lorenzo.

Gli ultimi rappresentanti di quella popolazione vivono sotto tende di pelli o di tela grezza; alle armi da caccia hanno aggiunto vecchi fucili lasciati dai conquistatori. I cavalli veloci, le canoe di corteccia e le racchette da neve sono i loro soli mezzi di trasporto nelle pianure e nei boschi in cui sono stati confinati.

I veri abitanti di oggi, secondo l’autore, sono i coloni, discendenti dei contadini francesi rimasti nella provincia di Québec dopo la conquista inglese. Allora erano 70.000; oggi sono quasi due milioni, senza contare il milione di emigranti partiti per cercare una vita più facile negli Stati Uniti.

Quale storia gloriosa di resistenza e fedeltà! I poveri rimasero mentre i ricchi tornarono in patria; circondati da inglesi molto più numerosi e detentori dell’amministrazione, a lungo trattati con ostile diffidenza, riuscirono tuttavia a conservare fede, lingua e costumi. Un clero ammirevole li sostenne nelle difficoltà. Si raccolsero intorno alla Chiesa come attorno a una bandiera.

Non credo esista al mondo un esempio più straordinario di persistenza del sentimento nazionale, che in quelle circostanze si confondeva con la fede. Si racconta che in alcune regioni dell’antica Polonia i contadini restino cattolici soprattutto per rimanere polacchi; se abbandonano le pratiche religiose ancestrali, gli amici dicono: «Allora non sei più dei nostri!» Immagino che per i franco-canadesi sia stato più o meno lo stesso. Per loro la Chiesa doveva essere il luogo sacro in cui custodire fede, tradizioni, costumi, lingua degli antenati e tutto il nobile patrimonio conservato intatto al di là dei mari, nonostante il tempo e la distanza: così oggi sono ancora normanni, bretoni e francesi come ai tempi di Champlain e Montcalm.

— J. Hoëllard

Fonte:L’Écho du Labrador, trascrizione della Società storica della Costa Nord.

Julien Hoëllard nacque a Elven, nel Morbihan, il 10 aprile 1877. Studiò al juvénat di Plancoët e a Saint-Martin nel 1896–1897, poi completò gli studi teologici a La Roche-du-Theil nel 1898. Entrò nella Congregazione degli Eudisti nel 1901 e fu ordinato sacerdote a Rennes il 6 giugno 1903.

Si recò in Canada e nel 1903 insegnò retorica a Valleyfield. La nota biografica riporta poi il suo rientro in Francia nel 1904 come segretario del superiore generale, quindi incarichi d’insegnamento a Chicoutimi dal 1906 e a Pointe-à-l’Église, in Nuova Scozia, nel 1910.

Mobilitato in Francia nel 1914, tornò a Plancoët nel 1919 e vi morì il 22 giugno 1921, all’età di 44 anni.

Fonte: Archivi degli Eudisti.

Uscii l’altra sera, stanco dopo la lezione,
per contemplare la pianura immensa, prima di notte.
Nel suo manto bianco dormiva senza rumore.
Il cielo era d’un azzurro d’acciaio, vivo e gelido,

Guardavo passare, lungo il cammino infinito
che il gesto di Dio seminò di fiori senza numero,
la Luna, dolce fiaccola nella dolce penombra,
che una mano invisibile conduce lentamente.

Dappertutto un freddo silenzio… Un’oca selvatica
volava alta, col collo teso, sola nel cielo.
Solo un turbine di fiocchi pallidi turbava
la grande quiete muta del paesaggio innevato.

Poi guardai il Nord, assorto nei miei pensieri. D’improvviso,
con la brezza che si levava, credetti di udire
l’eco ingenua di un canto tenerissimo
cantato sul «Labrador», su un monte lontano.

Con voce sottile
l’Écho diceva — capii bene —:

«Nevica, gela,
e il fiume è tutto preso dal ghiaccio,
ma io, con la mia ala,
posso unire in fraterna amicizia
paesi tutti grigi…»

Con voce dolce
l’Écho diceva ancora, mi pare:

«Anche se l’inverno ci fa tossire,
andrò a cantare nei venti gelidi
come nelle loro case anguste
i missionari Eudisti
sanno sempre, senza rattristarsi,
portare con Dio la loro croce.»

Con voce limpida
l’Écho diceva, ricordo:

«Nell’immensità solitaria,
sulle rive del Golfo da cui provengo,
dove, nella sua povera canonica,
anche circondato da buoni cristiani,
il missionario Eudista sarebbe triste
se i suoi confratelli lo dimenticassero…»

Con voce sottile
l’Écho diceva — capii bene —:

«Nevica, gela,
e il fiume è tutto preso dal ghiaccio,
ma io, con la mia ala,
posso unire in fraterna amicizia
paesi tutti grigi…»

Dissi piano: «Écho che ci arrivi
così festoso da rive lontane,
fragile Écho, se vuoi
unire in fraterna amicizia
prendi sulla tua ala
i miei auguri.»

La Luna, dolce fiaccola nella dolce penombra,
che una mano invisibile conduce lentamente,
tranquilla, percorreva ancora l’immenso cammino
che il gesto di Dio seminò di fiori senza numero.

— J. Hoëllard

Fonte:L’Écho du Labrador, trascrizione della Società storica della Costa Nord.